Нужно прочитать две вещи. Кусок романа Оптимуса и старую зарисовку знакомого по адмирал-дискуссии. А еще ответить на длинное письмо Насти-ЧеЛо.
А я не хочу.
Еще со вчерашнего прочтения письма мне расхотелось вообще что-либо. Все очень здорово, правда. Совпадение взглядов и т.п. И даже соционическая близость... но... я пережила тот возраст, когда готова тратить столько сил на общение в письмах. Даже если это нужно для окончания Дорог... тем более, что... мне больно раскрываться... и... тем более, что Дороги-то и ЯЛ и не обсуждаем...

Мне снова хочется закрыть дневник и уйти в скорлупу... И я чувствую страшную тоску по Христу... опустошенность без Него... и смертельный ужас без Него... Шла по холодному мокрому Городу, темному с редкими фонарями, освещающими золото-медные березы, и думала, что вот он - ад. Негреющий свет, непроглядная тьма и дикий холод... пронизывающий насквозь... А ТАМ Это будет вечностью... И появилось ощущение смерти... что я умру... вот так... и будет ТАМ - вот так...

Я прочту все потом. Отвечу потом. Подумаю потом. Сейчас ничего не хочу.
И только на три минуты согрел Сильвестр своим Ez a kez, скаченный у Мамонта, и только на столько же заставил улыбнуться Сашин Вильфор, подаренный Олемой...

И кажется, что Аполлинария права. Мой АрКа-опус - чушь. И нет иной любви, кроме Божией. Но последнее - это у же от меня.