Причем, вместо прозы... причем, это мы уже проходили с Глебом. Это значит, хрен я допишу фик... Дабы не раскрывать сюжет, пришлось умолчать о самом главном... но вот это банальное сопливое дерьмо я написала... и я его повешу.

***
Проходят дни бесцветной вереницей,
Как муравьев неспешный строгий строй.
Одни и те же пяльцы, нитки, лица,
И двор закрытый, траурный, пустой.

Через окно в разводах черных веток
За темными гардинами ловлю
Украдкой в гулком эхе этикета
Худую тень того, к кому стремлюсь...

Затвор по крошкам склевывает силы,
Воспоминаний умножая скорбь:
Племянник... дочь... две смерти... две могилы...
Минуты сердцем выбивают дробь:

Прислушиваюсь к коридорным звукам
И жду привычно шороха шагов...
И жду шагов входящего без стука,
Пусть он всегда неласков и суров.

Взглянуть не сметь и не дышать от встречи
Его руки с моей рукой... мечты...
Пустое все. Путь Бог его излечит
И отведет, утешив, от черты...

Еще один закат затушит факел,
Псалтирь раскрою в тихом свете звезд.
Пусть воск свечной опять ладонь заплакал,
Не разделю с ним одиноких слез:

К чему рыдать? Бессмысленно и стыдно.
Молитва в сердце всех соединит.
И мне его окно из кресла видно.
Мой горький, мой возлюбленный магнит.

17/7/9