Так сказал Кузьма.
Но стих я все равно повешу. Дневник-то мой. А все могут просто не читать.

***
Мой май умирает. Под саваном блёкло
Дугой голубой растекается холод,
Ослепший от света в невымытых стеклах.
На окна зеркальные город расколот.

Пахучие перья деревьев застыли
На едко зеленых не скошенных травах.
Мне зябко от белой сиреневой пыли,
От запаха смерти у рваного пара.

Как птица взлетает отмершее время
И хрипло кричит от прищемленных крыльев.
Я их прижимаю отчаянной дверью,
Не веря в удачу. Скорей от бессилья.

Тускнеет тепло. Дождевидно дыханье.
В нить дюжены четочных бусен закован,
Мой май умирает. Прощаюсь стихами.
И лето читать отходную готово.

25-28/5/12