Почему-то темно. Акварельными пятнам окна.
Засыхают нарциссы, как чипсы - прозрачны и хрупки.
Из халата и пледа протертого дедова кокон
Согревает бессонницу, стынут лишь желтые руки.

Обещают жару. А черемуха запахом спорит.
И замерзшие пальцы не верят и кутают тело.
Двадцать семь - это веки сомкнуть, чтобы выдумать море.
А, пока еще ночь, можно просто молиться в постели.

Проиграла себя. И поэтому синий без света.
А назавтра привычно просплю и останусь без душа.
Даже если мой месяц подарит мне градусы лета,
Акварель не удержит границы, как графика тушью.

Распадается роза. И я на дороге распада.
Но она у иконы. А я все еще у экрана.
И узор искушений наскучивших просто разгадан.
А привычка лениться грехом наполняет стаканы.

Междорамия крест в апельсиновом блике напротив
Остается гореть после гаснущих резко соседей.
И поэтому я уступаю измученной плоти
И проставленной датой итожу ненужное бденье.

17/5/12