Жил был мешок для мусора из пачки.
Он должен был, вместив в себя весь сор,
Своим некрупным телом и прозрачным
Отправиться к помойке под забор.

Из пачки все безропотно и важно,
Сменяясь, исчезали день за днем.
Пока в ведро помойное однажды
Герой наш не попал - работать в нём.

И вот, увидев небо через окна,
Глотая пыль, объедки и песок,
Он стал мечтать, как он пройдет сквозь стёкла
И взмоет вверх слегка наискосок.

И крики чаек, спугнутых с помоек,
Лишь подхлестнут его лихой полет...
И был пакет в своей мечте так стоек,
Что позабыл, что скоро он умрет.

Полупустым был выброшен хозяйкой,
Спешившей опоздать на теплый рейс.
И грязный пес, когда-то бывший лайкой,
Голодным носом в урну есть полез.

Оставшись без давления на днище,
Пакет трещал, душой всё рвался ввысь.
И был доволен, что собаке с пищей
Помог. И вдруг... надулся и завис...

Потоком ветра поднятый над урной,
Летел все выше, плавно пузырясь.
И пусть он был испачканным и бурым,
А все-таки надеялся не зря.

9/11/11

Просто надо мной сегодня при подходе к дому летел такой пакет, прямо как будто крыльями махал. А утром подобный ему вылетел из помойки на остановке)
ЗЫ Писать начала с последнего четверостишья