Пришла осознанка, что, прилаживая хэпилог к фику, совершенно убила Армана. Бедный мужик, что я с ним сотворила, Таня не переживет, всмысле не простит. Всмысле не простила бы, кабы прочила бы. Это горе. Потому что переписывать нет ни идей, ни сил.

Рэйз дал чей-то ориджинал почитать. Все мои творения на сожжение. Какой слог, какие образы, какие слова. Ах.

Так... Неотложка кончилась. Глебки сегодня нет. Фиками заниматься не могу. Остается таки доделать халтуру. И впереди как-то ничего светлого. Думать о монастыре нет сил. Выбирать в какой и куда нет сил. Отпуск еще не просила по той же причине.

И из обещанного народу останется набор ГМК и перевод с венгерского. И можно подыхать. А... нет. Еще разбор проективных тестов... И отсылка Тане диска... блин... и подохнуть нельзя (((