Не уверена в богословской истине последних строк. Дай Бог не погрешить против истины.

***
Здесь золото берез - пустая медь
И черепки, которые не склеить.
Нам кажется красивой эта смерть -
Нам проще прошлым рифмам слепо верить.

Нам смерть привычна. Даже на Кресте,
Который - часто - артефакт на шее.
А в играх убивают даже те,
Кто самых малышастых малышее.

Но в смерти не бывает красоты.
Нельзя романтизировать страданье.
Смерть и любых прославленных святых, -
разрыв души и тела, - аномальна.

А в эти осень, лето и весну
Все краски как на черно-белом фото.
Как в смерти смеем видеть красоту,
Когда отдали ей еще кого-то?

Отдали зло, как будто не людей,
А нелюдей. Не как врачи - бессильно.
Оправдываясь: это, мол, злодей,
И говоря: "потери живой силы".

Я не хочу ни философских драк,
Ни богословских споров, ни политик.
Я не хочу участвовать никак
В толпе, ревущей мстительно "распните!"

Смотрю на охру плачущих берез...
За смертью тела будет с Богом встреча.
Как не бывает красоты от слез,
Так смерть души во зле бывает вечной?..

***
Вот Харьков вспоминает Ленинград:
Фашистскую Блокаду - голод, стойкость, -
И примеряет тех буржуек чад.
И мне - не харьковчанам - это горько:
МОЙ город тоже нынче виноват.