Можно ли описать каким-то словами потрясение, когда в течение нескольких лет эпизодически читаешь и комментируешь глубокие, с местами гениальными строчками стихи человека, представляя его ввиду его места жительства и отсутствия фото на странице стихи.ры неким тощим бритым немолодым зэком в татуировках... мечтаешь о его книге... спустя эти "несколько лет" совершенно чудесным днём получаешь бандероль с купленной у автора книгой на почте... нетерпеливо рвешь конверт... и...

и видишь чёрно-белое фото автора - ФОТО АЛАНА РИКМАНА - во всю чёрную обложку...

Да, я тупила минуты две, не понимая, КАК у меня в руках могла оказаться книга Рикмана... Кружилась голова, руки тряслись... Конечно, это оказался не Рикман, просто очень похож, то есть на столько, что я и сейчас вздрагиваю, когда взгляд попадает на опухшую от загибов на "любимых местах" книжку, похож и в целом, и прической, и поворотом лица, и как-то вообще всем, особенно взглядом и еще чем-то таким... не знаю... на какую-то одну или не одну отпечатавшихся в моем мозгу фотографий или кадров...

Но два часа в ночи я читала тоненькое сокровище с абсолютно изменившимся восприятием стихов.